Tenía un sueño, hacer de la literatura la televisión de los invisibles, y dio con el blog. Satisfecho.


-Pero el plagio es mi locura, y, salvo ella, el plagio. Es mi locura.

Hay algo que todavía queda por precisar: si el problema es que no salía en las fotos, o que nunca salía mal.

Para que nadie te calle en el reconoc.:

La poesía/te hace mierda/te tenés que pasar todo el día hablando/del Zen Schopenhauer o Spinoza/para soportarlo. /Mejor pasar/desapercibido/viviendo todo el tiempo en éctasis: que nadie/te reconozca en la calle. Continuación de la filosofía por otros medios,

la economía informal.

Un sicótico con suerte, Jacques Lacan, no dijo: “A todos nos gusta la pija –: tenerla-”.

Pero la jouissance péroniste…

(¿se la vi?).

Ojo: el provocador envejecido ha hecho levantar a los muertos. Cierto, los vivos son vivos, sino no sobrevivirían. “Todo el tiempo vivo en éctasis, un quiasmo cerebral que amo, me dejó aquí. Adelanto mental severo tuve por un golpe, luego me fui quedando yo. Mi dentista me recomendó un psiquiatra, mi psiquiatra me recomendó Colgate” tartamudea tropieza el aforista de las frases hechas, hechas mierda, parodia que ya viene parodiada, mientras la espera a la paraamada y: sus tetas hechas. Sueña, que un día, podría hacerle el culo.

- ¿E quí e lo qui asmo?: el quiasmo peronista: de la casa al trabajo, del trabajo a la casa.

Eso de la histeria a los muertos o a sí mismo… frase célibe de fases hechas: “que leo porque no leo”. – Me gustaría el ser hecho un burgués de este país maldito. [que habito porque no habito]. Preso por portar pirotecnia estilística prohibida. Por lo menos así lo plagio yo. ¡Oh, mi fenomenología-kitsch! ¡Oh, mi traumatología-camp! Todo el tiempo vivo en éctasis ¡catarsis de la parodia! ¡Genio!: ¡parodia de la raza! No sean, negros, racistas con los genios! Abran esa puerta, que deseo y publicar. Mi primitivismo polígrafo va en zorra por Barranca Yaco. Pastorius. [La Patafísica, aquel chiste de Sandrini.] Como desaparecí incompletamente, no es que haya sido así, cómo desaparecí. [Derrida-Cipollatti: encuentro cumbre.]

El más berreta de sus proyectos: ser un genio.

CUANDO PASE EL T.

“en las grietas está D…

que acecha”

Me meto el pen drive por la oquedad postrera –ni póstuma /De mi cuerpo/ [excepto] donde guardo/ “LO PEOR DE MI VIDA” (sObras Completas Sin Colaboración) y miro los muros de la casa mía/y espero que los nuevos edificios de cuarenta pisos/ como subieron/ vuelvan a la grava, nada o nadir. Una pila/ de textos para el culo/ después de Todo. Provisoriamente/en cierta forma/ los vuelvo a incorporar/excepto/ (excepto amarte)/ y espero/ a ver si el Mundo sigue andando /demostrando el Movimiento/ (es lo primero).

Llega la hora 16 y me duermo/ no sin el rito de evocar/ los temblores, el Temblor/ excepcional/ que la vida ágrafa perpetuó

aron. /Y te besaré. Será un buen momento.

Oh.

Guerra en tiempos de paz, es bien aburrida la vida. ¡Qué bajeza, la gravedad! Obvio que no tengo onda pero jamás, jamás, hice votos por la contracultura. Pobre el poder, siempre víctima. Vivo el momento, y moriré el momento.

Caramelos de miel entre tus manos; yo te prometo una cita ideal: Motel Borges, ni cópulas ni espejos.

Quien toca mi verga toca a un creador.

¿Se pasó toda la vida fingiendo no escribir o fingiendo escribir?

“La Vaca”, el primer "Dictado" autogestionado.

¡Es inteligente!: lee a Lacan.

Pide venganza, pide un Lugar. Se lo damos, le vamos a dar un lugar.

El Método del Dr. Motura le está resultando: cela, mira: SIGUE CRECIENDO.

… EL Gordo Boludo ataca de nuevo. El GB contraataca. Quiere venganza. Hace poemas; tiene miedo. Cubre palabras, ya tiene el título: Técnico Superior en Word Experiens

Al despertar…


Pero no sé qué soñe.



Más bien eso es el Paraíso: el olvido.

Al despertar yo tenía una flor entre mis manos.






Flor de erección.

¿Para qué quiero un Kafka

Después

De Pija?

- me dijo.

Porque las pijas sólo son pájaros/ en la boca de la phoeta.

Y en cada conversación/cadáver

so/cada

abrazo.

Llegado el caso base su ética en dos ejercicios básicos de digitación (no lo hagan en sus Casas).

Posición 1:
O.L.: puño cerrado índice hacia arriba.

Posición 2:
Ch. G.: puño cerrado mayor hacia arriba.

Lo que no lo destruyó el rock lo destruyó el e-mail.

Y para finalizar (J.D.P): puño cerrado y se levantan: mayor e índice.

Tiene un nuevoblog: http://esomepasaporestarrodeadodepelotudos.blogspot.com

Escritos con la mano de dios, o: fuera de juego.

La mano del autor de los días, de los goles de Maradona.

Mordés de la mano que amo.

[…] )o=(est)o=(oy)o=(escri)o=(bien)o=(do)o=( […]

El llanero solidario: ¿sociedado por la suicidad? No corrijo. Corto y pego.

Bien. He dejado que observen cómo es posible la cruza entre Pocholo y Papa(Lardo). Que pueden trasuntarse en cualquier esquina, no como alguien que cruza una mirada y se va con el ser del otro, cosa que pasa, como caprichos de lugar, del lugar, porque así como era más que evidente que el deseo jugaba con Mingo (la era de Hambre libertaria) también el lugar juega con Migo, o decir: con ellos, con quien venga. Pocholo no sabría qué hacer con los papeles de PAPÁlardo – plúmbeo pómex- y se consagra a tipear como quien crea la cosa. Lo que aparece no es ni 1 mujer, ni la 1º - Dama: mitocondrial [la que cuando no tuvo que evitarme me] ni… ¿la pen-última? P a P: No me y mites. P a P: ¿Ago lo que agarrás? Con agarrás lavate el culo, P (rta. de P) [a P]

¿O como apesta a turco la Idea? Toda tu vida mira una ventana, un pan y un cáncer. No hay problema si la luna te hace rectangular. Ahora que soy policía escribo poesía.

Detalle:


Derrotando a la momia ¿Seguir así? Ni ser mi propio patovica prohibiéndome el paso por pelo largo o sin zapatos; tengo un zapallo. Viento o un tonel, de hueso, espesuras de residuo, osario o sea… un día destinto, distingo “un otro”, no puedo hablar, manuscrito, no puedo hablar manuscrito; el zurdomudo no oye ni es yo al asfalto de un recién posible esplendor. Decir eólico, lituano, vos mi muñequita a mano: no, ni lejos oh palor. Gracias. El irreferente cruza el aplauso sin dejar pasto a los camellos a su paso. En la cama parado. Se aduerme. Seña un logro, saca la Ñ a tomar Aira: por eso es mujer y no Aire. Si Gorjes nunca ve poder; poder puede, sí; barniza su cetrino impacto y claudica a la sanción y como punido por su propio pin, alisa lo que dije. Calculín sueña abolir la H y la Ñ, y ya no la herencia: ser ñoqui. Hay que poner la cabeza en la tierra, niandú, y los huevos en el grito. Agatas comerse las heces, en Rosario. Sta. Fe. R.A. S. XXI.

Acá:
P: Yo que nací de tres, inventé el gol de lateral, en virtud de haberme frustrado en el handball. Creo que te excediste, te lo podría decir así; excediste tus “límites”. Dos talles menos te pedí. Manuscritos de un podólogo no quiero. Para quien baja sin escaleras, y se enreda en redes intentando pescar algo. Como quién dice: “Te amo pero más amo al Lector”. Nadie puede creer que se puede derrotar a la momia a fuerza de cortitos.


Creer ¿he ahí el sentido del catch?

[Sin querer queriendo gestitos de idea].

Por ahora que triunfen los ahijados de los filicidas. Mañana vemos. Como si la inexistencia de mi hijo me lo estuviera agradeciendo, y el cuerpo de la primera dama hoy, quién sabe, presidenta o dente, al dente, una papita, de cualquier país, importador de bananas: ¿quién seré en febrero? ¿Es eso una pregunta? Hez. O se hace. Es, o se asea. PEGAN A UN TAXI BOY, TRATAN A UN BOLUDO DE ARTISTA.
No importa lo que hagas, después limpiate. Mañana se escribe: cómo sicoanalicé a un torturador. (¡Malísimo!) Una biblioteca, un cementerio. Y semen de animal. El perro el hombre y la aventura de. Si tus amigos te odian o la sal no sala, si odiás a tu madre, y a tu hermana no, la despreciás, con un cariño difícil, si ser no es, si. Si Terrabusi y vos, si vos ves el juicio a Bussi y apenas reís o da lo mismo. Si escribiste “socorro estoy viviendo” y tus hijos no ven que vendiste tu amor porque están amortajados en un Prime: pasar un día desconectado por un troyano y volver entonces a escribir un poema, o sea: un manuscrito. “[Nunca seré peronista… subiendo sin escaleras.]”

Hoyo en uno o bien aforismo de arco a arco.

Hemos visto lo bien que está Vitamina (Sánchez) para hacer de enganche en el nuevo “team” de veteranos. Dicen que el principio de no contradicción es la debilidad de los pelotudos. Parménides empezó.

http://www.nietzscheana.com.ar/lenguaje_y_conocimiento.htm

Pensar que estas cosas ocurrían dentro de un McDonalls, que luego fue denunciado. Me gustaría que no me insulten, que se diviertan, y voy a donar todo lo que sea donable, desaparecer no completamente pero menos un/ ¡el tembleque de manos del Suicida Peruano. Ano.
!
“Con la paranoia – apofántica, epifánica – me di cuenta de los paranoicos.”

21

“Mientras yo escribo que yo no escribo ¿yo me río o yo me río?”

…….

Las cosas que tienen que hacer los mediocres para conseguir minas: 1) una sociedad, 2)…
(p. 64 sst)

- La grasa de las capitales frustradas ¡uf! Esas sí que chorrean.

Choro es chorro.

12

Como tener una mujer a man, una nube con forma de puto teórico. Es azaroso; sería también también azaroso que fuera una nube con forma de espátula. Es… en fin ¿inverosímil? La escena se remonta al año 92 pero en un Mundo Niparalelo. No es Harjentiña aunque se le par esse. “Las condiciones colectivas de enunciación” – por ej. – en ese paisito- eran visualizadas como bailarinas natas incapaces de diseñar la menor coreografía y sin vestuarista o costurera especializada

“Salgan de sus grietas mártires del textualismo… Ella es mi Retiro”. Y me gustaría – a mí – arañar añadir un chiste horrible: “¿Qué diferencia hay entre un filósofo y un antifilósofo le preguntaron a C. Balá?” “Que el primero se hace el inteligente y el segundo el idiota”.

Vid. “Como tener una mujer a mano”.

Hombre 35 años profesional-artista busca mujer casada o no para aventura o algo más.

- Hoy una vieja en la parada del 6 (144) me dijo que había sido monja a 5 km de Córdoba. El mundo, armate de paciencia, se divide en dos: cristianos fascistas, y fascistas cristianos. “Todo al resentimiento, todo al punk”, le contesté con mi voluntad perpetua de lamerme. [El rock lo pudrió todo:]De los almaceneros millonarios, un pariente pobre. Está arruinado, el esnobismo como Desastre [Nota el Narr.]. La burguesía tallerista, a tomar por c…ulo.

Y la homosexualidad, patrimonio de todos. ¿Tautología o pelotudez? Física del peronismo.

Al gas del Estado, ahora que es boliviano, está a la moda. El gen argentino no; el genio argentino. El gen…yo argentino. La escritura, eugenesia.

1- Principiantes para Gombrowicz. 2- Maquiavelo para principitos. 3- Deleuze para príncipes. Pedagogía de goma y zapatos baratos. ¿Por qué (gasto improductivo) a los filósofos?

¿Es al gas?

No future: genio o muerte.

1- Gordito Pelotudo quiere hacerse el vivo. Busca amigos más pobres que cayeron en el lujo de querer ser rocks stars en Rosario. Calculo que un error de cálculo. Ahora juegan en el Resto del Mundo pero todos contra todos. Un fascista asustado se aburguesa, y te tiene lástima. No hay burguesía rosarina: la clase media somos todos. Formosa Chaco otra cosa. No hablemos de ello. La locura es poder ver más allá. De la circunvalación. De Ushuaia a la Cloaca, Rosario siempre es tubo cerca, el Paraná da (da). ¿Oler o leer?

2- Shhh.

FORT DADÁ!

(Baño supermaravilloso, estelar. Flujo, por lo menos de conciencia: pensamiento mientras se depila el pecho, elabora argumento frente a espejo en voz alta para su ópera prima en La Feliz): … El deseo de las mujeres y el miedo de los hombres… César Aira dice que va al gimnasio por eso… Podría haber una parábola cafquiana: En la vida del boludo de F hay una soga que tira para un lado: el deseo de las mujeres. En la vida del boludo de F hay otra soga que tira para otro, para el otro: huir de las mujeres. No es ser gay… es ser “artista”… ¿O quizá ermitaño; o sabio… O, débil mental: loco?... Lezama Lima: deseoso es aquel que huye de su madre… F huye… Pasa que quizá todas las mujeres tienden a convertirse en su madre… En el poder… en la autoridad… en lo duro de lo real… en el socius [acá gesto de asco], en mayoría… y ser libre – probablemente piense - es hacer algo porque sí… la gratuidad… el despropósito… en contra del deseo de las mujeres… de las madres… de “su madre”… Rosa Lezama Lima. Roza, les ama, lima… Gombrowicz: “Ella fue la que me empujó al puro despropósito”… El deseo de las mujeres y el miedo de los hombres…. César Aira dice que va al gimnasio por eso… Yo escribo para dejar de ir al gimnasio. Una debilidad… Cómo me hice jamón.

No, cierto que yo no escribo…

(Pequeño cortecito, ínfimo borbotón sanguíneo)

El versolibrismo, el impacto de la cultura de masas, la persistencia de un surrealismo residual y un vanguardismo autista… ¿te hicieron buba? No sabés si volver a Hemingway o a Kafka, a Hegel o a Kant, Balá o Piluso, la Revolución o Chopin, Nietzsche o Gieco. Pensaste también en ponerla más seguido o en hacerte franciscano como el lobo de Lebon, volver a la barra de Central o a reclamarle becas al Estado argentino. Pensaste en casarte o hacerte tragasables, esa forma de artista del hambre, o taxi boy, artista del trapecio y el tríceps. Volver a la J.P. o readaptar tu grupito de pop-rock de los 90. Entrar de suplente en la liga de Provincial inventar un concurso de poesía o una editorial de Independiente, o bien… en fin ¿incendiar al mundo? Entonces no hace falta que leas este blog. Esto no es un blog.

- Un todo de escribido: no se me ocurre nunca nada. ¡Qué horror!: fiesta. Fiesta con intelectuales rosarinos hablando de fútbol y traductores de Benjamin. Horror. (Sí, sus aspiraciones de erudición literaria en la diégesis biográfica de un pobre tipo con cuya agresividad cómica sólo puede hacerle mal a sí mismo, su soledad… su humorismo ochentista, su japa.

- Estás solo Pocholo.

Pero Esso para Pocholo era un sendero de redención, pensando un plan de evasión, fugazzzzh: escuchar Spinetta Jade directo recién calentito de e-mule.

No quisiera, ser el autor de esto.

- A solas con el estilo de otro (tiempo)/ que es mío/ que es yo/ (asola)/: ¿para que mierda me desvivo si me vivo? Me enemista.
Un muerto como yo no se rinde tan fácil a la policía (… y menos a la policía de la poesía)

Verosimilitud a la Concha de la Lora, rama fantástica (la filosofía) emputecidas/trecida en mero márquetin: el fantásticoacadémico.

yÚltimo tecleo dictado a Pocholo: “Carezco de toda actitud para vivir; pero también para escribir. Nomás vivo, rediseñando el jonca, permanentemente. El e-mail arruinó todo, lo poco que quedaba… lo poco que dejó el rocanrol. ¡Basta de filósofos rosarinos!”

p. 37:

En mi barrio, barrio-país, La Sexta, Rep. De la Sexta, nadie quiere que resuelva todo el problema metafísico. Incluso no lo hay, no hay ningún problema (metafísico). Hay otros, falta laburo, hay choreo, roban cables de la luz, y aumentan mucho los colectivos.

[Fracaso del metafísico del barrio]

Pocholo pero como “personaj.” De Papalardo:

- Fui soñado por M.F. y ahora acá estoy.
Sólo contra todos o
Con todos.
Como loco malo en medio de la popu.

También era así como TRATAN A UN ARTISTA DE BOLUDO

: Es necesario ser un atleta. Hasta atleta rubio. Incluso: nesario.

Ante la inminencia de un peligro, que alguien crea que estamos ante un escena donde se regodean inverosímiles personas inteligente/s/mente histéricas. Linda Liendo – la de “Las páginas de Linda Liendo” delinea 4 hipótesis sobre “el rosarino”:

1- un italiano en el exilio
2- un provinciano en el exilio
3- un porteño en el exilio
4-un uruguayo en…

Chistes brutos para eruditos de la Tablada.
Celtiberorromano de la República de la Sexta. Presente.


Mi abuelo y la literatura: “De los placeres y los planteles”.
(Otro thema) […Para narrar la voluntad de acabar.]

Era el cartel que en rotulación se leía en la pieza de tortura a la que fuimos conducidos por por por un Gran Conductor …[que electrocutado aún coduz.]


- Llamarle prójimo a un bulto en movimiento: desenlaces sin intriga / diferencias inquinas/ querencias/ un himno/ Lo que verdaderamente cuenta


No corrijo pero tampoco sigo.
(ni pensar que nadie rió cuando lo escuchamos)


Linda Liendo que trata de criar un tipo de ficcionalidad muy extraña y [¿al pedo?]: “Cuando uno ya llega a la mina número 100, tuvo un hijo, se hizo romper el orto, jugó un partido en las inferiores de Central, vio a Carlovich, se sacó una foto con la estatua de Olmedo, amó y fue amado, violó y fue violado, tradujo a Eliot, fue elegido el jugador del año en el equipo de la plaza (1991), hizo una monografía “digna de ser publicada” apenas entró a la facultad en primer año en la cátedra del único profesor relevante que había, mató a un…, fue querido y odiado por sus amigos, mató al padre y a la madre, ganó un juego de ollas en una rifa, logró hacer jueguitos de sentado, compartió el enamoramiento mutuo desde 7º grado, hizo un autorretrato a mano alzada sin foto ni putos cálculos geométricos, leyó todo, viajó a Uruguay, vio a Kempes abrazase a Palma después de hacerle un gol a Tiro Federal… digo a Ñuls, tocó en el Show de A.J., experimentó el Fin del Mundo y asistió a la llegada de los restos repatriados del Restaurador, fracasó en todo, por fin comienza a pensar en hacer La Gran Obra. ¡La Gran Obra!

¡! ¿? ¿La Gran Obra?
¿La gran obra? Paren, perdonen pero no puedo seguir de risa. ¡Basta! ¡Corte!”


Pero: - Mi analista me prohibió los chistes. No sé qué hacer.
Me prohibió el recurso al surrealismo y a la pornografía, a la crítica, a la filosofía, me prohibió el peronismo y la vanguardia.

Sólo me quedás vos; pero ya no me querés.

De pronto aparece la mujer, esa forma; en medio de los árboles y ligustrinas, de las diversas formas masivas de paralelogramos en todos los tonos de grises – esto no es el jardín de la república: es un patio de prisión donde estamos todos juntos - , entre el cielo ecuánime y las hojas A4 con manchas geométricas trazadas al azar de la mismidad, un cenicero, un termo, la ventana y la pared. Y la pantalla. Y de pronto. Aparece la mujer. Esa forma.


- Los chorros que largan los quasards – sentencioso se lo oye. Chorros a velocidad de la luz. Grandes como Júpiter.

En cambio:
Clandestinos/mis intestinos/es probable que también/ellos escriban. /No tengo contacto.


- Aquí me ven, luchando por mi opresión como si fuera mi libertad. “Un ciego quiere ser el hombre invisible. Ahora lo es.”



Ni Siquiera el Pene (CHOTA) del Editor Imposible (toma la palabra): Podemos sonreír a cámara o poner cara de paraíso perdido. Hablar como Dolina Fabián Casas u Horacio González. Pero por dentro está el carnicero de Solo contra todos (propenso a este tipo de frases escritas). La bastardía… es nuestra.

- Hoy quiero cagarlo todo. El culo ya me arde. Me ubico en posición Flor del Orto – comiquea el salame de Pocholo (lo de salame me hace salame por el gusto malo por el anacronismo de barrio).

Dios es ridículo/ como todo viejo puto y pajero.

- sigue el mismo.

- Se puede ser peronista y gorila, esquizo y neurótico, diogenesiano y bovarista, se puede ser todo en la vida…


[PROHIBIDO ESPECULAR]

Animal al que le gusta la pija, la mujer –forma de la escritura socrática– me dice:


- ¿Querés un café con leche?

Filosofía Barata

Libro-Alpargata

Sociología revelación. Prox.:

Milagros de S. Bourdieu.

Un traductor peronista.

Un traductor peronista que se asedenta en el mar y embiste a las ¡Hola!


- ¿Cuál, el cuadripléjico o el puto falso?

- El peronista.

Los Homosexuales de Protesta presentan: El Miserabilismo ¡Hop!

Acerca de un multimillonario onanista que regula los frutos de un pozo.

Mientras pasa un gato negro con una paloma en la boca por mi ventana (ja):

¿cuartito azul o pozo rosa?

Un traductor peronista.

[hay que pararla con seguir escribiendo los monólogos del interior]

Mi mami su dildo y Hitler
…
No
…no, ese tema no me interesa.

El ensayista no tiene a quien garcharse. ¿Una desgracia? Como el anacronismo, la falta de una voz propia, que te diga: “haceme la colita, ensayista”.
- Ensayista un poco en mi culo, dale.
Juro que yo nada que ver. No importa de quién, mi sueño es ser un escritor epigonal. Un Jean Pierre Noé de Cervantes de Borges o de Terranova, de Osvaldo Terranova. Sueños sueños son.

Antes mi sueño (ni) era ser fascista. Re vintage. Tardoprovinciano, me aupaban en boxes en boxers, tiempo del Ñaupa. La Imitación Libre, no tiene límites – limitación libre-: su desventaja.


Cap. I. Mogólico interior: