Hacia el dulce cualquierismo que ni es la vida...

Falso, falso muñón. – Hace frío y calor ya no p. esperar (uedo)/

Leo las nuevas pancartas del Grupo de los Diez Para Seguir Güeviando. Me hacen grasa.



Dejad en paz a los dioses.

Le llamaban el loco sintáctico. Pero, mutis por el forro, luego cambió.

Berreta es el Mundo.

Y sí: El Fin de las Grandes Fellatios
Ya se le aproximaba
Le caía encima…

Doliente Susurro Petrarquista: Ah… mmmmh….ah…uh…[…]

Hun día hace abandono del petrarquismo platonizante y piensa en-Mercado.
Automatizaba – en una baldosa – la desautomatización contextual ¡Tomando mate!

-¿Hay alguna manera de dejar de ser tilingo para escribir? Pienso en que pensó. Y eso que este año tenemos una Razón para Vivir: es el Mundial.

Le llamaban el loco sintáctico. Era un perfeccionista de la procastinación.

No me opongo a la Ley de Miedos. Au contraire! ¿Por qué no me invitan a los vernissages de la posvanguardia local? ¿Porque saben que no voy? Aún desde posiciones ligeramente conservadoras y mistificadoras yo es otro viejita querida, quedate tranqui. Desconfían de mi falta de instinto de supervivencia y de mi cara de desinformado pero haría todo – piensa sobre el viejo colchón, ya demasiado reseco de pensamientos manchados – por ser snob, pero qué significa. Tiro la 1º piedra. Y entre coolhunting y uncoolhunting me quedo con la 3º. No sé quiero un sol un, un dígito que marque 3, una revolución. ¿Tendré dos elefantes y no los veré? Juro que si la materialidad de mi obra – aunque sea su ausencia ¡y de locura! – fuera mi habilidad para posicionarme en el chart del barrio mi consumo no sería tan inocente ni pasivo ni me harían pasar tanto paco por liebre. ¡Quiero vivir! ¡Quiero samplear! ¡Quiero dejar una suerte de señal!...


- ¿Por qué lo sacás?
- Admite una heterogeneidad radical del Otro.
- ¿Pero no viste la volea que tiró? ¿No viste que dejó a 3 con el culo pal norte?
- Admite una heterogeneidad radical del Otro.


Miedos, mientras sean del encuentro.

No es lo mismo la pobreza del artista pobre, que el imponderable, arduo, arte de no ser artista. Esto es otra cosa. El fumar no es perjudicial para la Ley 23.344 de hecho. De hecho si no fuera por el fumar, pienso, ella, ella no tendría su humilde pero extendida existencia. ¿Cómo que Borges no es punk? Un camión de Sociología. Sociología-Chorra. Volcó en la puerta de casa. Tapando las puertas de mi útero. De mi hútero. Se convertirá en volquete.

¿Cómo que Borges no es punk?

Hay un texto de Borges – “¿Quisiera ser botinera?” – que aunque permanece inédito es apócrifo y lo probaría todo -: hasta una buena g….pa -: que el nominalismo, magüer gorilla es punk. El punk nuestro de cada día. El fumar es perjudicial para la salud pero no para la Ley 23.344.

Porchia miseria


- Hijo, evita Ser una actriz provinciana. No vale una vicepresidencia aquel tapado de Armeño.

(La Momia al: Hijo de la Momia)



Yiro Alegría



- Cópula y espejos, aj. (Borges en el telo, deconstruye teleología)

Un camión cargado de Sociología ha volcado sobre la puerta de mi hogar.


Aunque no es Hogar, menos Sociología.

En el Pabellón Psiquiátrico del Hospital Pirovano – si es que existe – hoy es dopada La Momia Negra y todos lo olvidamos. Sin embargo es un hombre, al que le pesa de por vida el Mal asignado por Armeño y el La. No reconoce su irreconocible Homosexualidad (patrimonio de Todos).

No, eso.

Por ej.:

Resulta que va Nietzsche a la farmacia…

La idea es escribir cualquiera pero como no se puede.

:
Un abuso de filosofía cuando uno está ausente, sí, es trampa. Decían que la subjetividad es trampa. Y sí… quién no. Lo era. Es. Pero. Pero espero. No sólo que lo siga siendo sino, bueno sí: solo. Mientras Pocho-lo espera riega su obra en el hibernadero, espera – que pase el hiberno – y… ¡hay que pasar el hiberno!... Frío, calor: el clima es su circunstancia y cuesta circuncidar las frutas de estación de este lado de la Circunvalación. Está recaliente. Es por el efecto invernadero, algo por el estílico. Alcoholérico, didícoselo, y su fascismo empírico, empírico-deductivo, todo sea por dejar desertilingo un rato siendo que sólo abunda la rareza – rara – ante el corte de transmisión (nunca un pase gol). Qué lindo no era permanecer al resguardo de una salamandra tipo cartesiana. Ahora Cablevisión es el continuo. La cumbia en Capital es sociología; pero histeriquea en todas partes. Ojo.
Willy Iturri: último filósofo porteño.

Después de pasado su furor por el solipsismo cuántico pensó el jueves 13 a las 2:38: ¿orgasmo o gloria? Y lo ano-tó en su cuaderno “Orgasmo”.
U Orgasmón.

Adelanto mental severo tuve por un golpe. Luego me fui quedando yo.

Todo en el mundo es menemismo

(Cuartito Azul)

Odio a la 1º persona pero también odio ¡y más! a la 3º. ¡¿Cómo mierda escribir?! Se lloró a sí mismo Pocholo hijo de un representante de medias Tomy en Chubut.


- Felices los flexibilizados dijo Carloncho en los no venta, por lo que cerramos el negocio, pero no el orto; pero

Lo que amo de vos es que no nos parecemos en nada, no compartimos ningún gusto, indiferencia, distancia. Intensidad-contigüidad te pido.


Lacan: forro y comilón.

Rock chambón.

( "¿Qué toca?”)

Los efectos del menemismo en la literatura, un tema de risa, risa pesada. Amo a la obviedad más que a mi novia. La pobreza trae yugo. Me fue enyugando. Un lujo: la vulgaridad. Cómo sobreviví al menemismo haciendo chistes. Prosaicamente obito y habita el hambre.

Yo escribí mi Poema Sobre la Naturaleza. Y escribí mis Investigaciones Filosóficas. Escribí mi Tractatus, mi Metafísica. Y después me eché a rodar por este mundo, por este Welt.



¿Y dónde quedó mi Tractatus de Rodez?



Devenir-peronista.

¿Soy autoficticio o me pica el culo?

En la categoría “Rubia”: pura genialidad. Ésta ni tragaba ni escupía. Ni existía. Irrelevante como suicidarse, es lo mismo un judío que un mosquito. Ayer me desperté con una terrible erudición. Podía citar versos enteros de Leconte de Lisle, fragmentos de Villiers de L'Isle-Adam, divertimentos de la mano de Gourmont, sonetos de Cross, vértigos fijos de Rimbaud, vulverías de Verlaine, recordaba fecha y lugar de nacimiento de T. Bernhard, Tristand Bernard, Shaw, T.S. Eliot…incluso lo más curioso, la formación argentina en todos los Sudamericanos del 40: De la Mata, Charro Moreno, Rinaldo Martino, Sastre, Distéfano Saeta Rubia, Tucho Méndez… las estaturas del platel del Central campeón del 87, minucias del reglamento de Basket, como cuándo son tres tiros, cuándo dos, decenas de declinaciones alemanas, más de 300 nombres de desaparecidos, ayer denominados N.N. En fin, para qué seguir. Con el correr de la mañana, todo se olvida; un bálsamo. Boludo Comprendido > Boludo Incomprendido Boludo Comprendido < Boludo Incomprendido “¿Quién es Papalardo?” No quererse, no querer a nadie, no querer nada; o bien: que hagan una revolución total – fisiológica – en el campo de la filosofía [acá itálicas]. Porchia vor. Si hoy – cuerpos reídos – cambio de amo: el rizoma que tapa al árbol. Destérrito de este rito: hablemos de sexo – que raja tu rito - . La vida en (es) alguien que ríe durmiendo en otro lado. Mientras no haya una piedra callando. Boludos que se dedican a la adivinación de “mis deseos” (ob. cit.), creen en que leen: Y encuentran un trauma al azar. Al asar un trauma, pidiendo un costillar, domingo a las 3 para no seguir contando películas que ya cansaba; dejar que el dedonismo, anticuario diluviano del punto y coma, ponga en un manto y olvide de olvido que la sociología se histeriza y a quién le importa.

Toallitas SIEMPRE CÉLIBE

El Ruso Goldemberg “quería comunicar”.


- Mi dispiace.

Acariciando la vulgaridad de 3 de la tarde el tanque Busano era un tanque literalmente. Prodigio. Un tanque prodigio. Se lo hacía rodar y en posición vertical muy proficuo a la hora de compactar la barrera.


Lector de Adorno.

El Genio Malo queda libre en Central en su segundo partido. Problema crónico en aductor izquierdo según crónicas de época. Obviamente. Obviamente no lo fichan porque no tiene existencia fuera de la mente. Le ponías un equipo enfrente y perdían solos. No es que la Historia sea un amasijo de catástrofes sin ilación; es que es ingrata. Prefiere a los hombres.

Con tanta exactitud no sabe lo que dice que te da asquito ¿no?

¿Qué diferencia a alguien que es psicótico de alguien que no los es? Que por más que los bañes en el sudor del héroe – al modo ruso – los últimos comparten con Garrincha poco menos que un número. Y en algunos casos no en la espalda: gravados en la frente.

Como vivir en una teoría no le interesa está dispuesto a hacerse retratar desapercibidamente por sus detractores. Fuente de inspiración continua en las canciones criollas de los Resentidos de Nicotra. Peperina sería él. Blog homenaje brama la hinchada.

Yo escribo de lo que sé, dice. Si puedo estoy todo el día viendo tele. Y de la cabeza. Porque es muy interesante, en determinados estados anímicos vos podés sobrevivir viendo la tele perfectamente.

Alberto Cualquiera. No cabeceaba. Pero no lo necesitaba. La metía hasta en el arco propio. Había que pedir por favor que lo saquen. Se daba un saque y volvía a entrar solo, ni te dabas cuenta. Era una promesa y terminó en Cargill. Aunque sirviendo café, podía adivinarlo todo en materia de rentabilidades oleaginosas. Esa imperturbabilidad – un caradura – para el cambio de rubro rumbo al nuevo siglo lo llevó a multiplicarse. Travestido hace gala de yugarla con la Notebook y el vasito de whisky ostensibilista, ornamental. Deja escuela y por eso hoy el PBI de nuestra región es la envidia de las criadas. Se agita antes de usarte. Guarda.

‘Duchamp el garca’. Prototipo de inside izquierdo sin la menor incidencia. Muchas tarjetas rojas (o sea incidentes sí). De probeta, dicen mejor que el Charro Moreno. Tenía el pene más largo que la pierna izquierda. Primero en sugerir el botín blanco y llevarse el botín desde el banco. Poeta de la zurda un Michel Menerd que insoslayablemente al menudeo, no obstante robusto (gran bacán) no omitió su propósito a propuesta: descontrol desaparición desempate neutral. Irradiarlo todo en la nueva Realidad para pasar por desapercibido. En los años 70 lo veías en camiseta sentado en la puerta. Te dabas cuenta porque si prestabas bien atención al mate lo escupía.

Hace debutar a un Alien con la casaca nº 15.

- Para esto es necesario una espalda.

Busca algo así como una percha y en eso se da cuenta que lleva casi 3 meses sin cojer. [Bah sin coger, porque con j le bailan – en realidad]. Caso omiso y la arma. Pide el cambio. Lo manda al frente. La repercusión es nula. Como la gente. En franco misterio, sin embargo, la Realidad faena lo real: es la percusión, simple percusión. Melodía para sordos. De incluir en el Álbum el orden familiar, acordes, pero no sin acoples. No ortodoxo para la Ideología del Ruido – extraoficialmente es mantenido en su cargo. Aunque no se le hace firmar contrato. – [pero sí el homenaje en vida]. Y que debute en su partido despedida.

Haber sido el último en cantar rock en castellano.

Almaceneros Ricos Empobrecidos (AREAC), el club donde P hace sus primeras letras aunque sea con los pies. No tuvo gran repercusión en la Segunda Divisional de la R. dl S. [de la época en que intentaba abolir el off side] pero como una mueca de silencio no compungida – en nada – crecía. Polar frialdad en materia de manumisiones. A la hora de “fijar vértigos” el diario La Tribuna no era especializado – ni siquiera en -. Ni siquiera en nada. Se obligaba a narrar con preaviso las jugadas. A veces después las hacía mejor. Bastaría con echar un simple vistazo a los Anales, como para comprobar en el estado en el que hoy se encuentran. Un decir, a anos luz de todos. Aunque con sólo verlos un poco gesticular, uno ya se da cuenta. Dentro de la Zona Franca, ameritarían la erección de una estatua al Soldado Desconocido. Aunque guerra sea todo.

La locura es la falta de Dios. A la falta de la falta de Dios podemos llamarla sociosis. Slogan en una pared/ pegado/ en LA FUNDACIÓN DEL PADRE HURTADO.


[http://www.padrealbertohurtado.cl/]

Si te hacés mucho la paja te salen pelos en la palma de la mano, eso es bien sabido. Lo mismo, de tanto querer ser el hombre invisible la gente se queda ciega.
Y menos mal que el fracaso es la única Redención: había hecho un curso para dejar de narrar y ahora era coleccionista de frases, abrió la puerta de un mueble repleto de papeles y empezó a sacar “álbumes” llenos de frases cortadas y pegadas. Si no las encontraba las inventaba, incluso terminó inventándolas todas. “Es lo mismo, y es más fácil; son de nadie”. Si bien no los leí todos, eché apenas vistazos, para ver de qué iba la cosa, después para darme un panorama cronológico: los primeros doscientos no pasaban de ser un manual de introducción al mundo o al sentido común ilustrado o – segundo caso - el muestrario impávido de un delirio rígido, trivial, pero ya los últimos treinta eran como autorreferenciales, de otros treinta anteriores que ya lo eran, se habían vuelto incontrolables y cada vez más inevitables. Me los comencé a llevar, y empecé a pedirle cada uno que iba llenando, se empezó a volver un vicio, le empecé a pedir que los apurara, que llenara más, más rápido, que los fuera haciendo para mí, noté que en la obligada velocidad fue dejando de pegarlas, fue transcribiendo - ¿tendré que decir “escribiendo”? – las frases directamente sobre la superficie de papel de los álbumes, cada vez más, fui perdiendo todo interés por el mundo, como quedándome sordo, como perdiendo el oído, fui perdiendo interés en toda voz todo enunciado que viniera directamente del mundo por así decir, apuraba mi trabajo en la computadora para poder leer el nuevo álbum recibido, que ya llegaban cada cuatro o cinco días, más tarde a diario, fui dejando de trabajar, de bañarme, de comer armónicamente, me empecé a reducir, achicar, peor: achicharrar, no percibía ya mi olor, mezcla de tinta de birome papel y mierda, me pudría, apenas si podía alzar los álbumes, llevarlos hasta el escritorio, levantarlos, pasar de página, la urgencia y la imperiosidad del encargo, periodicidad, los fue convirtiendo, desgastando, los fue pudriendo en cierta manera igual que a mí, automáticamente incontrolables pero a la vez controlados como por la chabacanería, una especie de total pavada oblicua a todo, las maravillosas frases alguna vez escolarmente triviales anomalía ahora senilmente gastada, que me llevaron a sustituir el mundo y al final me perdieron, seguían parejamente el curso de mi destino, aunque de otra forma totalmente disímil habían vuelto a su imbecilidad originaria, pero yo que me fui descascarando primero, carcomiendo y apestándolo todo, ya piel y huesos, después nada: cenizas, un montoncito disperso de pelos caspa pedazos de telas, media suela de zapatos, los álbumes ahí. Aunque con cortes, en el otro canal dan una mejor.

Conchilla está como loco con su “tema único”. Se aúpa en el GB (Gordo Boludo) y soplan la arena.

En el espectáculo del mundo es meado. – Mi destino – say.

La Erudición-Tilinga. Lo acuna.

El lazo social no es un rebenque, Licenciado. Deje por un momento la ganadería de la pérdida. Dejad en paz a los dioses, también.
Todos me persiguen porque todos me aman porque soy un genio. O una reina que mendiga y se cree reina: ¿es rey? ¿Por qué golpeé al negro a la final? Porque sí, porque de no haberlo hecho, tengo para mí, y tengan la entera seguridad: no lo hubiera hecho. Es un hecho. Si fuera por la falta de amor de mis padres etc., no lo hubiera hecho ni a gancho. Juro.

20:48 – Cansar a la muerte es un buen recurso – 21:16 – No sabe qué lo masturba, si la mano invisible de A. Smith o la de los locos Adams. -

Mamadera bandera y barrera, dicen que el instante de decisión es imposible o no es instante. Tienen algo que decir: quién se cree que es.
Vamos a suponer que soy y que es eso. O sea. Que he vuelto a mi casa, como me cansa escribir: mi harem -: es caro lo barato -; y en un papel cuadriculado, con lápiz de dibujo ahora: eso: hago: haciendo: es: toy. Un muerto y un nº - que viene y va…
El relojero anacrónico tiene un atraso. Poemario: “Llena tu cabeza de Aldo Monje”. Artazo. La siguen mamando, Carlos.

Pocholo dice que “los pibes de barrio se están fago, citando la cultura”.

Dejó de dibujar y de mear sobre sus óleos; ahora mea firmas. Ni firma orinales y menos mea culpa, aunque la caga. Siempre la caga al final.

“El Misterio de la Interactividad sin Feedback” dice Pocholo en la fineza grosera de dos oídos dos. Da un cachetazo. Luego: te palmea (“redentores perseguidos sin motivo y a la vez dueños de la verdad, tanto futbolística como política”). Compromiso, control y reto. Nada de eso. - ¿Tienen algo que decir los que dicen quién me creo que soy? Quieren dejar de esfumarse, con el debido asesoramiento y medicación, puede ser hasta cómodo.

Pobreza Cómoda

Ingenuidad Cínica

Dos Personajes


La pantalla en blanco del Word. Mallarmé ante el corte de transmisión.

PAPPALADRO PPAPALARDO APPPALARDO PAPPALARD PAPPALARDA PAPPALARDOA PAPPALARDOE PAPPALARDOI PAPPALARDOO.

Un sueño: esclavizar al Lector.

Mariamartha no es un movimiento filosófico ni espiritual, no pretende promover el crecimiento espiritual ni humano a través de métodos dudosamente establecidos. No es un ejercicio de autoayuda ni un método mágico para alcanzar la felicidad. Mariamartha no pretende ser un abrigo bajo el que arropar creencias y dogmas de fe, ni siquiera un camino a seguir por nadie. Mariamartha no debe ser confundida en ningún caso con una corriente dogmática que pretende atraer adeptos ni seguidores, y en ningún caso debe ser entendida fuera de un riguroso contexto profesional. Mariamartha dice que era la mujer de Pocholo; dice que será la mujer de Papalardo.


- Yo pagaría por tener un lugar en el Paraíso del Tonto Solemne. O yo pago.

1. Curiosidad, interés por el mundo
2. Amor por el conocimiento y el aprendizaje
3. Pensamiento crítico, mentalidad abierta, capacidad de juicio
4. Creatividad, originalidad, inventiva, inteligencia práctica
5. Perspectiva
6. Valentía
7. Perseverancia y diligencia
8. Integridad, honestidad, autenticidad
9. Vitalidad y pasión por las cosas
10. Amor, apego, capacidad de amar y ser amado
11. Simpatía, amabilidad, generosidad
12. Inteligencia emocional, personal y social
13. Ciudadanía, civismo, lealtad, trabajo en equipo
14. Sentido de la justicia, equidad
15. Liderazgo
16. Capacidad de perdonar, misericordia
17. Modestia, humildad
18. Prudencia, discreción, cautela
19. Auto-control, auto-regulación
20. Apreciación de la belleza y la excelencia, capacidad de asombro
21. Gratitud
22. Esperanza, optimismo, proyección hacia el futuro.
23. Sentido del humor
24. Espiritualidad, fe, sentido religioso
25. Se muere (telón).

No se atreve a llamarle poemas / A sus gansadas / Y ovinos / Ni a su vaca / A los nudos de sus dedos / Con su traquea / Con los que traquetea / El teclado sin pensar / En desnudarse
Por eso vende bombachas / Y la familia le acaricia la cabeza / Le pide un hijo / Para que tenga de hijo / Él también uno / Y así lo dejan ser / Eso que no quiere llamarse / Poeta / Bah, / Para mí es un imbécil. Cada cual tiene su opinión. Creo que también se la come (pero sólo en sueños: ojo). Quería ser intérprete de mis deseos Se creía que jugaba de local Condenado a Siberia. Y ahora al cyber. O como escribe el corrector del Word
Al caber. ¿Onde?

Pobre, es idiota / Se cree un señorito / Toma su escopeta y monta / Escribe que monta / Monta que escribe / De vuelta a su casa / Se olvidó de hacerse el jipi / De sus amiguitos de la escuela / Conduciendo el autito de papá / O de Lacan / El Kaiser Carabela / O Calavera / De Perón / Ahora da la cara / Y se filma / Monta un hotel en su isla Promisoria / O prometida / Llena el Word
De prejuicios / - Desplazados- / Nimiedades / -Condensadas- / Y las procesa en el Translator Pro / - Un chico Pro - O modesto / En el Google / Cada estupidez un “texto” / Y clama por el don de la venganza / Donde la venganza no le viene / Técnico Superior en PDF / Pede y cree / Que puede
Pddd… / Me hizo un muñequito / Y lo acogota / Le hace acupuntura / Occidental y cristiana / Lee un manual con Hegel dentro / Y se pregunta / ¿Por qué llegué hasta acá / Si sólo fue un sueño
En el que te chupaba desesperado la pija? / Pobre putito. Yo no sentí nada. Yo estaba en otro lado. Soy de acá.

- El problema no es que me entiendan o que no me entiendan, ni uno ni otro; eso podía ser antes. Es conmigo el asunto: entenderme yo o no. Sin dudas.

El cuerpo helado, y ¿dónde?: ay: una serpentina con clarividencia axial sin un ápice de destino sebáceo.
- Se va.
Vuelve (acto continuo).
Dice que la mano no le responde a los pensamientos. Está en otra y nada le importa la contingencia de una única subjetividad, por más que los una un también único – o ¿úñico?- cerebro y una idem única musculatura. Otros son los pormenores de esa mano: dice que nada le interesa que no sea literat. O: toqueteos. “A mí me gustaría hablar de ese culito blando y pequeño – extraordinario también por entrañable, perdido en él hace seis años, hay algo (o todo) de mío - que manoseé el jueves último, creo recordar”. Tenía un sueño supino y encima su dueña ya es un sueño en sí misma (yegua, pesadilla), por lo que me olvidé de casi todo lo que pasó en el motel de calle Entre Ríos 481, uno de nuestros excepcionales niditos de amor, si es que no existe – dice.

Yo fascilista.

La lengua de Bruno Gelber no – no tanto -, pero los dedos sí, le son fascistas.

Milito: en el arte y en la vida. Palermo no.

Espontaneísmos del metalenguaje (tampoco-¿*

Eva (Braun) &/0 Pocho (García). Y me hago 8 líneas de fuga tiempo completo.

Concha-Pantalla.

= Ob. Volador Identificado.

Y no olvides a Balá, Baley: la política nunca será comprometida. Nunca.

Que me traten de boludo es un acto de justicia in.

Para exaltar al victimario, ni C.Q.C ni cristianismo sobran.

Rockambol-nene.

Rocambolesca, mi pesadilla común. Pero común eh.

La lengua de Bruno Gelber no – no tanto -, pero los dedos sí, le son fascistas.

Hubiera sido una increíble negligente de no imitar ese caño. N.N.

Me apasiona el chiste viejo más que el malo, creo corregirme. Ser chiste es un viejo.
Mogólico interior. Sin Novela.

El bovarismo deleciano. Futuro análisis.

Por favor plágiense. Un célibe que se adelantaba a las condiciones colectivas de enunciación. Orsay.

Con alambre de puta sur SIDA. Tiene la argolla. Si un poeta tortura en silencio ¿para Sócrates que le queda?

Fascistas poetas y trolos somos todos. Genio uno por cuadra.

El poeta maldito no se corta la sangre; se baña con la vena de los caídos.

El poeta maldito no se baña. Se corta de los caídos. La sangre con las venas.

Wabi-on.

6.000.000.000 = snobs.

Ni en pedo opino lo que se me canta. Obvio es todo OVI, si se me canta, sólo q´se me cante. Y cuanto antes. (Perón)

Nazía una Editorial…anticartonegra.

(Desfetichizar a [la] Batichica)

Y por lo tanto el puto es ortO.

Porque todo es Otro O…

Que le gusta cuando huele a la pija de otro.

Es un Provocador-que-la-Probó.

Probemos a los stalinistas, probemos a los resentidos, probemos a los marxistas, probemos a los jóvenes de letras, probemos a diestra y siniestra.

El cine tampoco.

El estalinismo no es un argumento.

La vida está del lado del estalinismo, que es otra cosa.

Conoció a Gastón Pauls, lo insultó (es un enano… quién no) y luego siguió lo más pancho premeditando actos de impene Provocación.

Cacerola en mano leía los clásicos, y mataría por matar a un negro.

La vida es un chiste pero no cuando se me para la pija cuando declamo “Llano, es ma, ji, co-el-mundo, te han dejao”: 21 x 6.

Papalardo, ya no te soportó más. Que te cuente orto.

Y que conste que seguiré insistiendo: siempre la televisión siguió siendo preferible a la literatura. Aj!copronunciarla!

La facultad es una fiesta y viceversa: dos únicas formas del posible aburrimiento en lo que queda de este Monde.

Cuando llegue la Muerte de Comentarista Anónimo a manos de una nueva policial tecnología puesta a los pies de las masas de comentaristas nónimos, no prevista por el precarismo de Foucault, habrá acabado una época, deberemos buscar otro Homer o nuevo.

El humo hizo un hogar: iso holgar (siempre seré un cuentachistes): Artaud es Platón y Platón es Artaud (¡qué plato decía mi agüela estoy harto!) [siempre…]: intelectuales seráficos leyendo Le Monde. Bourdieulines al FIN…

Cansado de la autoteoría, de la experimentación de sí, autopenetración y pornología, apaga a Rial, apaga a los anarkoperonistas, apaga de mí ese cáliz.

... es un escritor pésimo. Forzosamente, no lo hace eso un escritor imprescindible para mí. Las razones ni son razones y mejor sería que fueran otras. Cuando militamos brevemente en una agrupación de marxismo mexicano – apenas dejábamos la adolescencia por otra – deploramos el oportunismo político. Que nos haya quedado a ambos el inoportunismo, como lastre crónico y estetizado – peor – tampoco es razón. Después nos vimos poco. No basta verse: basto es el mundo pero más basto es mi corazón. A la inoportunidad su estilo suma el atraso, o que su ingenuidad acuerde con la aberración, no le ofrece salida. Que sea ubicuo, improbable es. Su destreza para la bilocación, ha arrojado testimonios de terceros discordes. Lo hemos visto volar, comerse higos con asnos engullidos dentro; reír. Pagamos la fianza: salió de la cárcel. Perseveró, sabe huir, aunque mal. Es de esos escritores que no lo son, histéricos gélidos que saben desaparecer y aparecerte por la espalda, locos. Una cosa es escribir en peligro, otra ser, otra: ser peligroso. El anacronismo in, un muerto. Y un número que viene y va. Afuerado por el sistema, que ama y ningunea, ama y ningunea, equivoca el momento de ser un genio. Todo lo contrario de lo que concierne a la probable cita de Epicuro, no vive oculto: es una peatonal de intimidad, timos, intimidación, temor. Su escritura es de renuncia; su alma lo vende. Me tiene sin cuidado. Cosa de él. Yo me sé y cuidar sólo. No sé, de hecho, otra cosa. Demasiado legible, pasa desapercibido. Todo de secreto, como un. Fue el inventor – eso es cierto, no deja de ser meritorio – de la primera montaña de hipopótamo, o por lo menos, la primera en hacerse – o ser – visible. No quiso su premio y desde luego, no tuvo su premio. Que vuele es manierismo fuera borda, precisa de cierta lubricación. Yo sí lo vi. Al margen de todo esto, me confieso: soy yo el responsable de la inundación lamentable de la ciudad capital de nuestra provincia. No culpen a ningún miserable millonario famoso.

NO SOMOS SÓLO UNA EMPRESA DE DEMOLICIONES

TRABAJAMOS POR USTED

Cierto, en la actualidad, regenteaba un grupo musical - la más maravillosa m... -: Los Ángeles de Schmitt. Como los de Swedenborg - y al contrario -, basta pensar en ellos: para que existan.

Sin ir más lejos uno de los menos irreconocidos críticos perpetuos de la vida papalárdica al mirarlo fijamente a los ojos: no lo miraba a los ojos. Pensando: “Este mundo está lleno de imbéciles que creen en el lenguaje coloquial y su autenticidad, y encima redactan papers. ¿Quién entiende al idiota de hoy?”

La espalda de dos monstruos: mosca cerrada de la que salen bocas.
Gorjeo reo, y orteo cojo. Y alguna laguna, y gula.

El filósofo, nena y matón. Taumatismo y traumatismo craneanos. El filósofo en estado de nena:

- Es demasiado aburrido seguir y seguir la bella. Mejor tomar el atajo. Aunque allí uno se encuentre con el monstruo enunciacional.

"Espantajo” llamado.

Papalardo tenía su conchita:

le llamana Ariel Liendo.

Esta conchita emitía “texto”.

Algunos textos.

DIÁLOGO ENTRE STO. TOMÁS DE AQUINO Y GAMBETITA LATORRE (La muerte es la falta de secreto)

- ¿Tené do?
- Uno.
- Conseguime do, dale.
- No jodá.
- Daale… Daale puto.
- No hinché ya te traje do la otra ve.
- Lo bueno es que si te faltan más de 4 jugadores: se suspende el partido.

No hace falta la poesía para escribir tus prejuicios y estupideces. Decilas en la cara.

El polvo y el desprecio de mí: Y polvo / es el lince. Estaba sonriente el polvo / mis poemas / frases / polvo de las minas, mis putas / y el polvo / polvo de la risa. El polvo es un gracioso / gas y casi reír / desprecio mis palabras / que no es mi / mis palabras, esto no es mío: / h. Dado que ella y su ingle polvo / polvo no reír: El desprecio de mí.

Etéreo, térreo, stereo: hétero: se reía de mi polvo.

- Vos no venís de un polvo…no…Vos… ja já…vos…

La Saga de los Papalardo S…
Stopper.


“No volveré al Falan Stereo”

Habiendo sodomitas que de los ángeles tienen un conocimiento de tipo “social”, todo…
Todo está…/Conocer – o sea abusarse – cae en gracias a veces. Durante ciertas fiestas se aconseja un orgullo de silencio con la boca abierta. Ante cualquier requisitorio: el pleonasmo sabe por bífido. “Para mi desgracia el mundo es argentino”.

La hospitalidad hacia un ángel, en caso de que sea extranjero rigurosidad exige, don de gracias, y acaso un talento casuístico, casi gótico. Gaby Fofó y Miliki no hacían pie.

Se decidió vaciar todo.

La cotización del instante estaba en baja ese día: pensó una épica: salir de levante.

[…]

1- Esta máquina de mierda: no sé si ya está intacta.
2- Por lo demás acá el que abre la boca pierde.
3- Pierde la boca o se va al África.
4- Tetas hechas. Culo hecho.
5- Si hay algo que olvidé: cómo se hacen las mayúsculas en cursiva.
6- Me parece que no estoy digiriendo bien.
7- Dirigiendo, dijeron.

Digiero.

8- Rígido.



Día dos:

Conocí una concha culeiforme, y estoy conforme.

· Mismo día: ni siquiera estar destruyendo la “literatura”.

2) Grafómano no. Manógrafo.
3) Dúctil concertista dado a zapar.
4) Barrial, claaro.

***

Mientras haya ruido de fondo, algo que hacer, y alguien que de vez en cuando te chupe la pija…

Me segregan. Chorreo. Que es como caer. Empiezo a oler. Soy un hilo, varias gotas, un excedente que aflora de sus cuerpos:


- Por poder ver más allá perdí a mi novia perdí mi trabajo y me quedé con mi falta de obra.

En algo te parecés a Borges. Sos cagón.

Arnoldo Von Phändermolle. Pitito Paeztein. Cristo (patafísico nischeano menos famoso que Lennon). Estaban en un avión. El Piloto (inútil como siempre que no llueve en las cabinas) sale con el chiste de siempre, que te pega un susto cuando estás en vuelvo, o en un vuelo:
- Necesitamos reducir el peso. Hubo un problema en los motores y… en fin, tendremos que decidir a quién arrojamos, como leña al fuego. Hay tres paracaídas pero uno anda mal. Había un Puto pero, La Homosexualidad, Patrimonio de Todos. Era el copiloto.

Nariz de hielo está siempre despierto. Me atiende al tubo con un silencio congelado. Respiro, respiro y: le hablo de mi proyecto: seguir soñando despierto y dormido con la Sra. K, mi presidenta. Y cuando estoy en o al pedo, no ser blogger, contar las noperipecias de PAPALARDO, saga del. Pero nariz de hielo ha perdido a todos y sus amigos, menos a mí, que nunca supe serlo, por un feliz remate, loco de remates, fragmen jazzmen star, otario, anticuario, anticuerpos.

26 mujeres se depilan en un sótano, azul de frío. A continuación el vuelo imprevisto de un vulgar murciélago. A continuación no mucho: lo normal. Las razones no son sabidas, ni siquiera viene a cuento que no lo sean: sabidas. Que no sean sabidas. Otra cosa, pasar a otra. En cuanto al fin de esas mujeres, podría ser el fin de cualquiera, o sea: de cualquier mujer. Ni preguntarlo: ¿cuál es el fin de una mujer? Ellas hablan, piensan poco en el acto de su depilación, en la técnica aprendida que precisa: hablan el mundo. Y no hay hombres en el azul sótano que no es azul sino que sólo se describirá como azul: sótano azul, azul de frío aunque tampoco: frío. Tibio. Temperatura mujer, para mujer. Queda por elucidar si es un rito: un rito para esas mujeres la depilación en común, y en ese sótano. Afuera, que es noche evidente, los hombres, las bestias, los animales, el ruido, del mundo, el ruido tullido del mundo, y las mujeres otras: las otras mujeres: seguramente depiladas. Ellas se miman parece, conceptualmente. Nada de lesbianismo acá. Se miman de – por – palabras. No hay cruz y el afuera es cierto, pero como indiferente: están como despistadas del afuera. En el Archipalacio Rojo el anciano fuerte toma su mate previsible. Amargo, bien preparado, salido de la mano de su ama de llaves, cuyo nombre no será revelado. Es un tiempo de crisis normal, un tiempo agitado pero normal. Poco agitado. El imperio fue divido en innumerables barriadas, y en una, en esa, ejerce su fuerza el citado anciano ¿viril?

Nada de santidad, pero excesos moderados. Allí es agradable tocar, tocar en general, que es lo importante. También tocar música: el corno, el laúd, una forma local de guitarra llamada mandurria, pocos pianos, accesorios y chirimbolos más bien superfluos destinados a las manos menos diestras y el tiempo es propicio para la escritura. El anciano referido ejerce el control de la escritura: otorga una aparente total libertad que pocos, por lo demás – curioso ¿curioso? – atinan ejercer. Un momento: un momento es un momento. Aunque allí se considera que se guardan, también se pierden: los momentos son para perderse. Igual, se acumulan de alguna manera y mientras crecen las uñas. Imprescindible allí para tocar: la uña. La uña allí es un privilegio. Pero de muchos. Un privilegio de muchos. La uña no es una mucosidad dice un dicho. Los dichos proceden del anciano o de su control. Volviendo a la depilación: sigue allí, en el sótano, más bien rojizo, por supuesto también blanco – las paredes lo son – y gris por la semioscuridad. En el referido territorio impera lo rojo, el sótano, poco visitado, demasiado conocido: es “azul”. Los frutos de la mirada son la importancia misma.




Los 89 cuadernos de Papalardo están ahí.

¿Habrá más? Se estima que podrían ser más de 250. El gran ropero de Papalardo.
Papalardo, o sea el hermano de Papalardo. Del otro Papalardo, que no hay que hablar, hablaremos, no habla. Re…m… Uf.
“Hay que tomar el cuenta las condiciones iniciales, que, medularmente, son siempre desconocidas”.
- Pero puede hacerse una estimación, un barrunto (1973)

¿Cuáles son tus condiciones iniciales? Nato, argentino… bípedo implume… el resto… me lo reservo.

Kafka, un quemo.



1) El EEespecialista Salvaje.


Y un estado de cosas: nariz agujero negro: conducto pro entropía.

Mañana versaremos sobre entropía y empatía. Dos fuerzas del murdo.


Cómo dominar el curso de los pensamientos: 6 horas de líneas, clonazepam y polvo “maldito”.


Mientras se sigan depilando y no las encuentre la mañana habrá algo que fue y algo que pudo haber sido. Ellas son o serían como deudas condonadas por el anciano y (y por lo tanto) por el pueblo. Sobra pueblo, pero siempre es justo. El árbol en el umbral del sótano es árbol, lindo, de tronco estriado, un árbol bien puesto en su rol de árbol, funcional-ornamental, entre la mascota y el adorno; el punto no es que oxigene: eso corresponde a las razones del Estado – si es Estado lo que hay - . Hay orden y despistes, el Estado es un derivado. El Imperio, también otra cosa. ¿Es opinable? Triste es preguntar, pero el escriba debía ser otro y debía. Y parece que es ya de mañana y la gente decide cavar. Fosas los más audaces; pequeños hoyos los comedidos, la mayoría. Cavar el aire propone… ah, era un chiste. La gente en este procedimiento compartido se mancomuna y si bien están absortos no se dan cuenta. Más tarde llegará la hora de la Gran Comida: platos exóticos como platos locales, el ingenio gastronómico y la rutina de las cocineras buscan el equilibrio inestable o no exacto. Es acaso un pacto, qui y zás. Las nuevas cocineras de veinte años solares propondrán una pequeña revelación pacífica. Buscarán no obstante, no obstante, histéricas, un concilio no muy demorado. Sus canastas abigarradas, al final burdas, no burdas: vulgares: papel maché papel glasé. Los hoyuelos en el talante de las novatas cocineras, es lo que más destaca: lo mejor del día. Son sexuales, alegres; puras no obstante, castas no obstante. ¿Es esta parte del rito o el rito entero una coartada? Las preguntas son voces reales que llegan al “oído” del escriba; las registra. No, el escriba no pregunta, toma un orden problemático estante, habiente: dado. Y momento. No hay que olvidarlo, o correría – el escriba, escriba y presente – la suerte de aquel equívoco funcionario: Sobral. No Sobral el maniático. El primo hermano, acaso no menos maniático: maniático en un pozo. En tren de asociar ideas por contigüidad la escritura de los pozos, con sus diéresis amputadas, fue un gran bien tan beneficioso que naturalmente debió ser controlado y finalmente inhibido. Sobral – Sobal - el que escribió la imprudencia: “¡Que no me encuentre la mañana!... ¡Que no me encuentre la mañana escribiendo la mañana! La mañana es de los otros, siendo los otros los escribidos”. (de la Esfera Séptima)


26 las depilantes eran. Era el fin de Narrar la Historia, no estilo. Ante el estilo claudicar. Nadie cuestiona su sanción: prohibido. No próvido. El Anciano (Viril no enfáticamente, Afable de forma más calculada que espontánea) echa su discurso no discursivo, una de sus prácticas más eficaces. Tener en cuenta que en esta región del improbable Imperio la palabra sobra y falta. Cuestan, no están, pero tarde aparecen y proliferan cual la plaga. Importa un color, un paisaje, un trance, un tránsito, un rapsoda de las escenas debe ser el ideal del yo de aquel escriba que escribe (que no es lo importante). La realidad del hotelero no es (o ya no es) discutida. Se trata de lo que se llamaría un mutante. Su forma actual la de un rinoceronte heterodoxo. Su vestimenta la de un crupié también heterodoxo, irreconocible incluso. El deporte amputado. Ahora las chicas salen del azul sótano multicolor aunque opaco, son estructuralmente disfuncionales pero a lo largo del trayecto prometen acondicionarse – tácitamente – y lo cumplirán. Ya lo van y cumpliendo. Sus piernas enteramente largas, moderadamente pálidas ganan el paisaje, las hojas verdes caen de las copas de los prolijos árboles del corazón de la Senda Oficial; la imaginación se desconoce, porque la rutina y el rito guardan estrecha relación con lo inédito y si no con lo maravilloso, lo premaravilloso. La hora es ahora y.

Hubo otros modos. Los real está reñido con la imaginación; los escribas – a media luz esperando la completa invisibilidad – se limitan a referir lo que puede ser siendo y se deshojan sin honra luego como es correspondiente. Nada de esto es relevante y la historia, el presente, siguen. (No olvidarlo, que el paréntesis es una transgresión por ser aceptada sólo en aquellos ya escribas que llegan de bien arriba, copulares-celestes, bendecidos, hitos). En el mediocre Foro del Hielo dimiten los apaisados sabios desclasados, descalzos, condenados al jeroglífico y al “artificio natural”, más falta y de imaginación. Y las depiladas invasivas se dan a sus gustos que benignamente comulgan con la necesidad de Estado, y ésta con el ocasional capricho del pueblo en acto: ahora emergen las agujas ocres de sus manos o pezuñas, aletas, o amorfas ortopedias aceptadas con casi júbilo. La música, folclore vanguardia, por enunciar en un lenguaje ajeno a la fidelidad comprensiva, deviene, nace, se hace en vez de la luz (que siempre estuvo hecha), arranca al revés, otro sello distintivo de esta, ya diríamos, tribu. El imperativo es borrar la noción de octava, la sucesión no puede ser espacial pero se cree que puede manifestarse no en el tiempo: como los pájaros antiguos, los Ornez Err, cuyo sonar se toleró inenarrable, extralogizable, pero lejos de cualquier idea de locura. Se omitió decir que no hubo y debería ser probable que no haya acá y jamás noción de locura salvo la ni asignada a una planta no conocida: la Expandaria Íntera Rexia. Ya no se investiga sobre este fenómeno cuando las 26 hembras civiles lampiñazas (lampiñadas no se aceptará) mutan, mudan, pero mutan mudan poco, pero poco es suficiente: sus abuelas pierden toda posibilidad de reconocerlas como tales o como nietas incluso como mujeres, son monstruos de la pura impureza diaria, no deliran, pero a nadie le hace falta: no dijimos que el delirio es considerado – legal-colectivamente – “siempre internacional”. Sus piernas-amor se desprenden por un proceso ni natural ni no de sus ya no cuerpos (todas palabras que no tienen una referencia cósica en este punto) lo que es un acto de donación arbitrario, si se tiene consideración de que don y arbitrariedad son condiciones que deben en lo posible presentarse intrínsecamente ligadas e indesligables. Las casas de cacao Libánico y margarina de algas – mero turisticismo - comienzan a desmembrarse sintomáticamente y los criminales ufanistas que las habitaban vuelven como en inercia ética a su anterior formato: sillones Luis XV, un punto de contacto con el otro mundo. La última cáscara del escriba, se pide: “que escriba”. Entendido esto como omisión y falsificación de imágenes concretas, la esperanza violentiza vegetatividad.

A Papá Lardo lo encontraba siempre la mañana, alineado. Ferocidades que fueron descamadas: existe la penetrabilidad y el sensualismo: no al sexo. El criterio de vulgaridad-vulgar: atribuido unilateralmente a los árboles desadueñados de su función arbolar. Las aves de cantar han mermado ahora que el forastero que alterará este orden lingüístico ha comenzado a pisar más fuertemente el suelo más que alfombrado de la Zona de Dicha Popular. Obligando a obligar toda sustracción de parpadeos, sabido lo que éste tiene de símbolo disociante. Como esto es poco más que una traducción por aproximación se hace evidente que las instancias por venir no pueden tener manera de ser repuestas. Cuando todo acabe y seguirá, quedará lo oblicuo de lo mismo: alteración morfológica del suelo, subrogación de lo azul impune, renacimiento de formas orgánicas que inundarán las plazas distantes de respiración. Habrá respiración, respira. Nuevos antiquísimos órganos visibilizados aún sin cobrar lo que se denominó antes conducta, emitirán señas ambiguas para pocos, claves para el nuevo pueblo ahora florecido, y luego culminarán su itinerario no poco aleatorio – como curcubitantes – en relleno de amoblados tibiamente comunes, someramente anticuados, de atractivo olor caobal. El tiempo, dicho quede, de los escribas suele ocurrir que se desfasa: el episodio pueblar cesa y las líneas no. Todo hubiere pasado. Nuestro propósito es el amor que no hechiza al mundo, que lo haga.

Las formas respetables del depilado no encuentran forma de expresión lineal en un lenguaje formal. Entre las clases aleatorias bastaba con decir es el caucho el animal que se impone en la construcción del laberíntico tabicado, bastante más que un detalle teniendo en cuenta que la escasez de dicho animal fue el factor desencadenante del anteúltimo período de desastabilización del ya no llamable IMPERIO. Entre el facilismo de las esfeméridas, el Laúd Blindado (no imaginación). Queda la forma de una pierna inalterable, fue sacada de un pozo aséptico (trad.), en silencio silencio la quiero para mí. Mi hija la acopiadora del pastillaje que nos distingue a nosotros me tiene que esperar para cuando vuelva a mi estadio de potencia distractoria – en lenguaje técnico -, zona sin clima, donde los antepasados comunes conspicuos tienen por compulsión pero deber el continuo maquillaje de los imponderables: camino corro ronco sueño a ojos abiertos vuelo al ras me arrastro como por aire como aire que es mi alimento alternativo no sé si mi pensar es pensamiento una protolengua de gestos abstractos incompatibles con toda perceptibilidad y ente sensible estable y ya es cuna, algo más y algo menos que casa. Para cuando duerma mi hija su peluche y yo todo se adjetivará, el perecer de los flujos como modo de inducir a un punto promontorio. Papalardo – ya esto confesión – es conjura sin conjuro, todo traducción todo infamia y buena voluntad, era mejor la muerte, pero fue descompuesta en elementos indivisibles – de momento indivisibles como indivisible era el momento antaño – que al ser alterados por aparatos convertores abrieron la gran compuerta de una vida nueva basada de una espuria pero novísima metanaturalidad: sexo maleado en carritos de cartoneros (vid), guerra automatista o los dardos definitivos de los cardos pero también las amapolas: que procesados químicamente concretan una curiosa entidad que impulsa a la depilación total.


Cuando Sobral probó transgresivo pulpa de Ornez originario se desencadenó un paso de la cantidad a la cualidad al que no quedó más remedio que ranurizar incluso con armamentos medio nucleares o parecidos como la total intrascendencia de la imaginación en un pueblo que como mínimo vuela, al ras de la Ionosfera.


No en el conglomerado urbano-unidad étno-ética- reseñado, si no en poblerío muy próximo, ciento veinte años atrás dominante y culturalmente rector del mundo, el cataclismo cobró forma post-epistolar, todos se dijeron todo de ida y vuelta y reinó la perdida de control, tala de los árboles-árboles, serialización de las estructuras piramidales, originalismo indiscriminado, vuelta no sin moderada revisión a un atonalismo ramplón, monocomercialización del hijo, experimentaciones biotecnológicas desbocadas al respecto, sexo explícito, torsos pintados a listones verde musgo y marrón caqui, entonamiento de una ontología de la ansiedad como voluntad de trasfrotamiento perpetuo del orden dado aun cuando no lo había en nada, restablecimiento de las costumbres duelísticas, reaparición de indivisos mordosos dados a derramar por todos los causes interhumanos las requisitoriales confesionales, rerrinocerontación degradada por aplicada a distritos familiares esenciados por la atávica actividad improductiva: los recolectores de pelos mujeriles hojas verdad o verdosas y objetos voladores identificables, a cargo de extranjerizada población condenada a la expiación trasgeneracional por los errores vitales de sus ancestros precivilizados o aún hominidizantes. Los escribas, ellos “¡nos salvamos!”: el Imperio cayó, trompezó, luego vino el Diluvio de la Ingente Sequedad, luego el Mundial de Mate, luego la festividad de la Quema de Iconografía Matémica, La Rebelión Geometrifágica, luego el solsticio canicular vinculado a la persistencia de los maníacos depresivos de exhibición, una institución para tantos petrificada y risible, para tantos redentora y la única que desde un acto estatario podía predisponer a afectar el orden gramatical estable, y disuadir a los pocos fabricantes de casullas a renovar por estímulo de la deseabilidad general las cualidades de sus mercancías. Hubo unos años (8 meses para no ser precisos) en los que la Forma Pueblar se consagró al ejercicio impenitente de la estadisticación tous contra tous – vagamente así llamada, poco gusto, tino -, pero en base al respeto mutuo y un criterio de empatía y compasión como condicionamientos juzgados innatos distractivos de tactilidades al menos después de la Segunda Refacción del Priorato de Solitta. Y escribas. Y hay. Papalardo que se higieniza en un momento cotejable a este mismo, su hermano siempre creyendo hacer lo contrario fue hasta capaz de hacer vaciar los 35 piletones del Departamento IX y conducir su cause brioso hacia los canales del Desahogo donde se supo tener por 157 años a los Entex Incognuz, seres de sobrenaturalidad ilegitimada por las rigurosas nociones del gusto que en estos menesteres los Zellarrayán Martanelli suelen tener. Son los únicos humanos que viven sobre la superficie de la tierra en este enclave, despojados de manos ganglios y cabezas reemplazados por dones de prestidigitación alegratoria, los que aplican discriminadamente para estimular el SNC de los Entez Incognuz, como es sabible, carentes de tal estructura electro-orgánica; un despropósito, al menos aparentemente. Antes se invitaba a decir: “actúan por placebotecnia”, hoy se prefiere evitar el dolor, descreer de toda cosa en sí, abolir toda proyección de estrategias vitales teleológicas, el uso de repelente en los grupos urbanos más propensos a la desollación, un ítem poco investigado, dejado de lado por los especialistas si es que queda uno que no se haya estigmatizado y renunciado a la vida no insectizable. Ellos lograron volar y olvidar. En el Imperio cualquiera vuhella hasta sin movimiento explicable. Previendo un público extinguido, los muertos de la Vieja Historia que serán el destinatario de la Summa Lineal: se perdió la confianza entre la cinta infinita de vecindad, se balbucea una elemental lengua franca que impide si no prohíbe la confianza pero también la sospecha: donde un pelo se hace a la lengua la punta de un arma acomete. El fin que no estaba cerca se aleja, es un claro de tierra, llano de firmamento: la beligerancia otrora inscrita en los órganos y su interacción dio paso a la emergencia serial de telones biombos tabiques cortinas vivientes – animalmente vivientes – no raciocinantes pero calculativas, aunque con una destreza de niña retrasada. El cielo tiene o tiende al rosa, las tormentas pueden retraerse por presión pueblar, el desayuno creativo se aconseja, se estimula la experimentación alimentaria entre las 6:30 y las 9:00 AM. Así como la racionalización en el uso de viudas de compañía, viudas por muerte “natural” del consorte o viudas por procesos como decir licitatorios, dirimidos en ultima instancia por intereses creados (téngase presente que estos llamados “intereses creados” son facultades portentosas impersonales que a medias azarosamente ocurren convirtiendo a la circunstancia en un rejunte de órganos bajo una conducción única. Por su inexorable lentitud la tarea monumentadora del escriba pierde flagrancia y los hechos se vuelv…volvieron obsoletos. A seis hebdómadas del Incendio de la Suerte no quedan piernas depiladas, como así menos las largas decenas de cuadernos ahítos de jeroglíficos abandonados a posteridad por la negligencia de nuestro Papalardo como nuestro es su hermano. Tendencias originarias en arquitectura, dejó de haber. Intercambio y senti-sensaciones: entre los poblantes de actividad menos falibilista se acaba de autorizar este tipo de comercio, en la forma aún arcaica del trueque. Las formas mujereicas que pretendan rematerializarse tendrán una apenas remota chance de ser reconducidas al prolongado conducto sotánico, con todas sus sortijas y prendas y celadas y trampas mutiladoras destinadas a hacer un gran filtro y que lleguen a lo azul no azul las peoncitas. Una nueva planta herbívora será reconsiderada a lo largo de la venidera temporada. El humo en las cloacas de hoy tarde, puro casual.


Nada de sadismo aparente en el Anciano Central, circunspección con goce, don de gentes, el amaneramiento aristocrático apenas ostensible, severosuave, la gravedad en la voz, algo suprimido; una inteligencia nada divinal, sólo robustamente superior a la media. Ciertos “Babanóstos” – basados en la ocultación del nacimiento -, según es albur y hasta en el Archipalacio Rojo podrá aceptarse, hacen uso de un acopio de virtudes mayor, pero lo barroco es, sin embargo, visto como un habilismo comparable a los que caracterizan a los niños: el dominio de la boliadora, la ascetización numeral, la baladí nemotecnia orientada a la contabilización de los apenas perceptibles movimientos de los árboles, árboles árboles como aquellos que tienen raíces, copas, gorrioncitos, hormigas, tallos y un claro apego al sentido innato de la tierra. Hay un Edicto del Anciano Elevante, viril sin abuso, si no desdeñoso si profesor de indiferencia ante las cosas del bien y las cosas del mal, según ya consta de gran ímpetu reformatorio. La unilocalidad del Archi se suspenderá indefinida o definidamente. Se hará sol lejano, pantera polifuncional, biblioteca ilegible, música impredecible, multitud de autómatas a imagen y semejanza del Pueblo Pueblo, nube indistinguible, lluvia oportuna para las cosechas, Burdel de Amor Tierno y Piadoso, Baño de Elevación Espiritualista para las virtuosas víctimas del hermoso mal y mayor bien del Emanoramieto (Enamoramiento en realidad), cámara gigantesca de tormento destinada provisoriamente a introducir la afección-dolor en objetos sin valor de uso decomisados por el Estado, nuevo complejo de salas de cine quietista (una pavada), almacén orientado a la venta de chacinados en estado de beatitud inanimada y todo. No es experimentalismo, necesidad obliga: no hay oráculos pero si los hubiera lo habrían dictado. El Anciano entrará en un proceso de alteraciones múltiples de las cuales saldrá analfabetizado pero pertrechado de un don de profetización absolutamente superfluo, y eso será aclamado como un lujo y una novedad, y cuando un lujo y una novedad hacen connubio que caigan piedras, pero piedras verdaderas de las que duelen a los capós, carece de toda relevancia.


Efecto colateral pronosticado: merma de las patologías hemorróideas en los escribas vigentes, traslación del yo a diestra y siniestra. Hilarismo crónico potenciador de los pulsos que acicatean el vivir personal. Sin que comer se aconseje, es bienvenido.

6/6/9 Rosario

Lo curioso de todo es la forma de medirlo. Que las palabras estén en la cabeza en el dedo, la gramática, como una madre… Es el terreno anegadizo de la indecisión, eso que llaman música: nada de eso. Nunca importar. El Ocelote Lechero se encontraba en un trance de su vida, fundamental. Desde esa ínsula todo colgaría más tarde. Bien labial su pensamiento, porque un ocelote que habla, hace del habla algo si no maravilloso al menos. Riguroso. Proceloso. Es preferible que hable. En caso contrario… por ejemplo, puntualmente, de mi tiempo no colgará nada ni: nadie. Estoy perdido: en el exilio del exilio, mi sociología es una impostura (ni siquiera alguien que me lo diga). Me acuno en mi lujo: ya no ser otro. Azul, azul Francia, verde loro, amarillo cagada. El río llora, porque recibe la cagada de todo un pueblo, un pueblo gigante, como hay enanos gigantes, ocelotes al habla, esperar, esperar de quien no suscriba algo, algo y algo mejor que lo peor: azul Francia, verde moco, negro oloroso. Y un tic: tac. El odio, ( ) simple, ameno, dicharachero, afable, inflación. Perdido en su pensamiento, perdid-Oso. El Otro-del-Oso (Camus). Austero como oblongo, el tiempo, de sinecura, cisura. Lo heteróclito que en ley se esparce automático por unidades gramaticales-discursivas de Ferro. El río nunca adviene autista: se precipita en pespuntes de ocelote enfermo: anverso. De un reír insistidor, como un doctorado entre bastidores. ¿Qué de ella imagina de mí? El viento editor es torpe y se mece: menos libertad que acá, en dos películas: un elfo en El Salvador, otro en el cementerio, más tarde la dicha, Borges y yoico. Háganme silencio, soy socialista y la pendencia se me oculta de entre los dedos, doctorado dos. Deberíais privar a esas manos, hematomas, de sus subterfugios crónicos y espesos espasmos antelados con la minucia del oso del otro. Ayer se esc. El escuerzo le dice al ocelote: “Mi envidia es tu… en vida”. “Después de un esfuerzo absoluto sólo asiente el sumiso; el adversario cede: el temporal atrasa, el río se moja como un arte de los puños nuevo, intemporal utópico, como esos camélidos que silentes saben llegar con la lluvia por los derredores de la Circunvalación y se ramifican para el sueño del niño: el fracaso. Con eso sueñan – aramos -: los niños. Con demorarse en el fracaso, concebir la vida como una fiesta, flor de lo automático puliendo epitafios de la familia, Ingalls. Ingalinella”. Y que eso decida.

Duro en efecto el oficio de hacerse sospechoso. Acaso la gente se pregunta ¿y por qué? ¿Para qué? ¿Quién querría responderle? (ahora la pregunta, digamos, fue mía). A la gente no le importa nada: lo de otra gente. Es brutal. La gente. Y odia al realismo. No, no hay caso, es un duro oficio. Convertirse en sospechoso hasta en casa ¡hasta en el exilio! Demodé. Lo sé, demodé. Pero el anacronismo, ah ¡hermano! El anacronismo es una pasión del tiempo, es una de las grandes pasiones de todos los tiempos, así como hay un grupo potencial de personas que conforman el conjunto de “los mejores jugadores de todos los tiempos”. Bueno, así.
¿Habrá, existirá aquel al cual le es innato? Como si yo dijera: desde la cuna. Ejerce esa destreza desde la cuna. Vino así. O quizá. O quizá. Si, quizá fue algo que había en la cuna. Tête à tête, como el destete. ¡Qué sé yo! Algo. Justo venir a parar ahora.

Quería escribir un libro agotado: graforismos, onanomatopeyas, desaforismos. Claro despropósito-deyecto: estuprar esos versos de arte menor. Ah, Lardo LardoP. “Tajo-inferido-a-la-Materia” definía, o “animálculo (eso es lo mejor) parasitario que se adosa al bolsillo del caballero”.
Es rara la rareza rara…en fin, lo mandé al sociólogo.

CONVERSACIONES CON EL MEDIO AMBIENTE (SIN EXPENSAS $ 1200)

Papalardo puede cambiar de forma. Lo que no es lo mismo que confundir a un Papalardo con un Barbapapá. Y menos con uno.
El Todo según Dios: … “Raza-Azar los Papalardo”…

CARLOS MISMO PRESIDENTE

TEÓRICO, SEXUAL, INFANTIL, PAPALARDO BABEA…COMIENZA DE BEBÉ: 1973



- Un tajo inferido a la Materia: ¡un tajo inferido a la Materia! LA AMABA A LA AMEBA, instante-armisticio. AMAR T., MATAR. (“Dios mata algunas Mujeres Jóvenes para tener por Quien hacerse Chupar la Pija” Ahora Pensó.) Sonrisa: el sol se eleva: en el paroxismo del Dolor, el Placer; en el paroxismo del Placer, el Dolor. Un momento un monumento, dos momentos…Sip, tengo que decirlo: mento su numen: demasiada música y gimnasia demasiada. Piensa: pensar, amar, pesar, armar. Pesa:… … … … Ama:… … … … Arma…

Se fundía en Zonamada: menhir y anihilar:

- Amazonas: Panamá: del Bulto a la Idea.

(Y un Pensamiento: Es sabido que cuando los Muertos Se-Suicidan Nacen. Cuando a un Muerto le acaece la urticaria en la que Piensa-en-Suicidarse, es que sus Padres-Vivos Están-Cogiendo.). Se va a Hacer-Leleche (…)

re-esto, (r)esto, s-obra, la sencia mantenida: es-tar, de pie, mantenerse, de pie (ser es caminar: tiempo), estar está detenido, se para: stand (estar, estar de pie, pararse, ponerse de pie)


Genurreflexión, cualquierismo inactual:

Deletreaba hechizos, leía lo ilegible, adivinaba el parpadeo. ¡Papalardo! Pero; tenía miedo del encuentro.

Las grandes ficciones de siempre y de nuestra historia han hecho posibles el progreso, el terrible desarrollo técnico contemporáneo, pues en manos de nihilistas sin la idea de recompensa final, de Dios, del transmundo, del sentido, o ideas menores como la de nación y cualquier “bien”, no hubiera sido posible. A los reyes, a los jefes, a los príncipes, a los sádicos per se, no les debemos ningún escalón, ningún ladrillo de la cultura. Los cínicos y los nihilistas sólo acumulan poder. La redondez del mundo, el viaje a la luna, Internet, se adeudan al ascetismo de los alucinados, a la mezcla de apartamiento y crédito, a la fantasía de los abstraídos y la abstracción. PAPALARDO, en cambio, en medio de la C.G.T. te bajaba la luna, Violeta. “Odio el olor del dolor. (pensa pensa) Alegría, se burlan, boro, inhalación, anihilar prohibido. Alegría, maltratados por inhalación, anihilado prohibido. Prohibido el hilado, hilado, hilados, antes, antes del hilado. Al margen de la ley gracioso anihilado perdido y perder el hilo. Alargada, swing, el exilio, exhalar. Y Hilary, desentrañar (ella no huele como el Negro Blanco ese, vuela su huella). Por el momento, Alef. Tengo: Todo. Hay palabras escritas. En átomos. El punto más alto de alegría... Superar el dolor. Me pregunto si mi fluido... buscar.”

Teniendo en cuenta lo que le reprocháramos entonces (nosotros: su Grupo de Presión): que todo era chiste fácil. Que fuera parte de una “metafísica del procedimiento” como quería excusar varias veces, resultaba a ojos de sus enemigos (vale lo mismo: sus amigos) como mínimo inverosímil.

Luchador sordomudo, el… de se o.
Momifica.

La sentencia de siempre de Papalardo:


- No arruiné mi vida para ser Fontanarrosa.

Desubicación, descontrol, desaparición. Es Papalardo. ¿Se pasó toda la vida fingiendo no escribir o fingiendo escribir?

Un esquizofrénico posestructuralista residual como yo – de provincia (en cierta forma) – sale a caminar ¿y con qué se encuentra?: con un peso que arrastra; probable. ¿Con flores?

- ¿Con flores?
- Cualquiera se encuentra con flores. O no: quizá no se encuentra. Ya ni los locos se encuentran. Qué sé yo, es un decir.

Tan climático voy quedando, con estos veinte grados no me queda otra opción que este bienestar. Ya no me son rentables los días nublados.
- ¿Por?
- Cosa mía.

Cuando hago que escribo si algo no me gusta es que me interrumpan/pas. Paz ¿qué es la paz?

- ¿Un sueño compartido?... el clonazepam, cucharita con la mujer de otro, la muerte que es dormir sin soñar, no sé. Yo qué sé…
- Si. No. Caminar, yo hablaba de caminar que es otra cosa: un racconto. Un balance previo a la estrategia, un registro de stock previo a un probable reordenamiento insignificante de las cosas del mundo; de los bienes. Y males. La perífrasis perpetua del que tomó el atajo.

(Casi) Rubicundo; ex enigmático.

Pese a que Pocholo era un diletante e – incluso – un erudito, en letras, en ciencias sociales, en filosofía, como escritor tenía una pata en lo border y otra en lo bruto. Curioso; un suponer.
Y respirando, había en ello un estilo.
Forma de mirar: irresistible. Horrenda: horr…
Al afeitarse la cabeza, dejó la caspa. No que perdió la cabeza: un poco las mañas, además del obvio pelo. No, su caspa no era un problema. Como portador: de caspa: común: un hombre común. Un hombre común de poca caspa llevar. Quien quiera oír… a otro perró con esas nueces.
Nada de punk. Nada nada.

El aplomo del contestatario, como reposo perpetuo del guerrero, eso un poco mal lo tenía.
Contestatario de concurso: preguntas y respuestas. Un sistema de postas – eslabonadas de ¿y? – puede ser la vida. Cuesta todo: no sólo vida. Vemos a Pocholo posando de incógnita: un ejemplo, incluso atípico, de clase media desacomodada. Atípico al mango. Re-atípico: a full.
Un detalle: algo raro en la cabeza: indeciso, indescifrable. Los ángeles, que se dan a circular, cuando uno está en su proximidad. No saber dónde mirar, cuando se tiene enfrente a uno de ésstos: un asunto. No que me pregunten quién soy: ¡ni quién me creo! Un entretenimiento teleológico: por meta el vicio al vacío. Fuera de circuito – spuzza -, no salir del barrio: la invisibilidad como algo demasiado ostensible. Te puede pasar que un personaje, al que estás intentando capturar, te lleva al retraso, al arcaísmo. Al reloj al vesre.
“Ustedes no me entienden”.
No hay sociología que se la banque, en casos como éste. El día que fue abducido yo ponía el punto final final – definitivo – a mi segunda novela. Bastará con decir que mi nombre es Pablo Inédita.

(Sin asunto)

Ser que es ser nazi: nací; pero si se trata de otra cosa (no sólo un ; [no]), pueden encontrar me acá: haciéndome el que plagio. Nada que ver con Buenosayres – la Boluda -, nada que ver con esos subnormales (idiotas) que salen a vender libritos independientes: ¡denles de comer! La filosofía, por más que sea un abuso de la ausencia (¿uso bobo?), no deja de ser un abuso de la ausencia. La obra de aire se le sustrae o agrega. Supeditarse o no a la gramática (lo mismo que la “Metafísica”) ah: …su peditarse. - ¿Supo editarse? De lo que no se pede ¿hablar? Nosotros los copistas, pastando en esto, nos, henos aquí reunidos, alimentando el fardo y el fuego, (“Hay que hacer un inventario de todo dijo un invencionista y creyó el mundo.”) anonadados provincianos cada vez más jóvenes, el culto a la perplejidad rebuscada, al arma en orsay – blanca, ¿lástima?, dos: el ropero en la guitarra, la clase: medio media – incomodada, conciencial o no pero jamás putirulita de diván – adivinados otra cosa - Hegel no; Palma sí. (y) Susvín jaidegueriano menos que lacaniano – como del lechero hijos suyos, otra que invertir la metafísica le sala la sal a Balá – ponele en La Salada -, que no salaba, cuando no sopor tábamos madre hermana mañana. Soy Ariel Lido, hola, el malahonda. El que buscaba un método y se encontró con el diablo. Aunque – nena – esto no es lo que yo pienso. ¡Vena! Obviedad obviedad: carambola. Humedad; demasiado humeana, demasiado. La Vörjez. ¿Cómo pueden llegar a pensar “quién me creo que soy”? Pequeño peludo suave… es otro. ¿Enton mis cantos para quién cuentan?: … almaceneros ricos empobrecidos, al menos alma, ni prosa ni verso: todo sale mal de entrada, cautericé en la vida. Haré pronto el racconto de las peores y mejores minas que me cojí. (“Tomás y asís para escribir; pero no cojés”.) Humo polla. Ver la paja en el ojo ajeno… la experiencia radical. El presente que reviente. “No pertenezco a la industria del reviente”. José Pedroni. Porque si hay algo que odio es la gravedad, la bajeza, el odio. Pe – salvo por la diéresis - or: la ambigüedad.
Hace frío y cal.

Si algo no comparto: la amb…, la gravedad, lo bajo, la pampa sin asunto, hacer, se, la misteriosa el macho, el Sócrates que leyendo lo ilegible (lee lo ilegible), el que en un e-mail sigue habitando un Word (¡parole parole!), el aluvión zoológico de cínicos, el Diógenes chetito (vienen con banda ancha, al final): el personaje y sus fantasmas: el nombre propio de un, nomás, cuentapropista en negro. Descapitalizar el combate, para eso sirve esta historia/ sirve esta historia de cosquilla en los conceptos, que por más que tengas el sentido de todo ideal tilingo, naciste; sincerate: sin ser árabe fiera, aunque todo principio es indemostrable se trata de una fiera, primate que descendió ya que Leviatán es carnívoro y Hegel omnívoro (todos fachos bah) y Zerpa; Zerpa tiene Razón: ovnívo…
Sí me entendés. Había nacido un nazi…

¿Hizo clínica de narrativa larga? Si. Pero no, no escribió La Felicidad. Qué bolu que eeeraa: “escribir esfumar escribir es fumar es”… una cosa, después otra, otra cosa, después… después otra, otra… una…o... tra… y acá no hay nadie. Chaque. ¡No me pisen la cola! Hoy lo admite, lo admitiremos: era un hombre disfrazado.
(“Ser que es ser nazi: nací; pero”) ¡Y acá no hay nadie!

Con las uñas de un muerto para guitarrero puedo hacer que nazca un nazi, tomar mate, enseñar a respirar, o embeberme en la población de la pantalla, caja bebota (la). Elcho escribe… y bueno… ¡qué baile!, sus ecos de los huesos sus ángeles terribles sus pulpos mirabolas ¿cuál es? Si el Sr. Dios nos espera a todos en Volver y a la hora justa. Cuando pasen Operación Jajá.

¿Qué es un reventado? Y y. ¿Cuál es el sentido de todo ideal tilingo? ¿Y comenzar? ¿Y hacia dónde? Obviamente obviamente ob…ob… y ob. Obv: nada es nada. No hay nadie. Sólo un lujo, la vulgaridad, me lleva de la mano. La mano está; pongamos por caso. Te cagué a trompadas en broma ¿cómo no te diste cuenta?

Quieren formar el Club de los Damnificados por Papalardo. Me mandan un mail. “Sabemos que sos su hagiógrafo” “y que te gustan las hipostaciones” [sic] “y sabemos que tu madre…”

Piglia abusa del rapé y mira a alguien – tan difícil es que seas vos – y si a mí Nelly, Omar, me mima como asiduamente me mima, es un decir de mirar: su voz mi vejez ola de un psicótico (“Jack” Lacan) con suerte: prohibido intro ducir bicicletas. Mi abuelo “fui feliz” antes de morrir murrió repitiendo: “los planteles y los placeres”.

- Los planteles y los placeres, los… (como oscilante)

El enanismo no-Elena. Pianta el último átomo, el Chevrolet de Asimov. “Asimos la vida para hacerla, todo libro se escribe…”

Piglia, vos, el rapé: un yo-rugua, mistongo, papusitas. Punto y coma, Piglia, G.I.T. Mi agitación no se trata de leer el Quijote (Marechal): ahora siendo un troll, el peronismo de Internet, Eya, Piglia, lo amenazo por e-mail: ¿Qué hay si vos quiero a Piglia? Él aduce: (a vos) “Lo de tu abuelo, daría historias”. Mi abuelo, sí, fue, antiperonista editor del Martí Fierro, un M.F. duro ilustrado tapa imitación madera, como imitación madera era, mi abuelo como yo: autores de este. Esa mirada tuya entre el vidrio, en 25 de Mayo y San Martín que jamás narrará Nelly Omar, mercedes sosas las que Io escribo. Detrás del vidrio empañales. P. se da el saque, previo, presto se pone, otroga, ortoga, para la conferencia. Cuenta esta historia que mi Abuelo fue el primero en decirlo: “Tus pechos son de violetas para la conferencia”. Pero de Violeta me olvidé, Nelly. Y Omar. El fumo, ahora sí, otorga: “Sólo me queda la angustia de mimar”. Buena noche.



El asado de sarlo se hace al gusto peronista, madérico. Continuidá del Parqué como chiste.
- Tuve tantas viudas dice Sarlo. Y al cesarlo…ah…cuando Yor no escriba… el pasto que escribirá su paz. La DICTADURA. MI MAMA. MAMAME. VÍDELA. MAMADA CON ANÍS. Somos dos – Sarlo la que habla – los poetas de Soldini: yo que no conduzco y aquel el cuadriplégico: que es conducido. Nada deduce. -. La Señora K (el “AMO”), conurbabilidad de su todopoderosa. El Alperindongui. Alperindongui. Uno de los primeros heterónimos, héteros de Papalardo (Ante tí me humillo, al revés de Carlos Beach). Sarlo hace oídos blandos de Carlovich. “Son boludeces para Sebreli”. Marianela de Pérez Galdós, deslumbrante, rabona, la escritura no se marcha (Más Célebri). La displicente mirada de Piglia, decomisario de todo potencial-Carlovich, se relame de relativizar hasta su intrascendencia. Finalmente todos nos saludamos. ¿Te agustado Cesarlo? – peta Piglia. A vos.

- Mientras sea un ratito, ta’ bien. Yo espero a mi Amo, la Seño. Suena Nelly Omar y todo vuelve a su antiguo espectoral esplendo.





Uno de los Grandes Proyectos Papalárdicos: Poner a Prueba las Grandes Tesis del Murdo.

[Se hará explícito en otra ocasión.]

Espanto mima. “Estoy enamorado de todas las mujeres de calzas negras”. Que siga (:): “Lo voy a hablar en análisis” – Si, hablalo en análisis. Yo por ejemplo me enamoré de un cínico (se trata de un que utiliza como slogans a lo ganso para hablar de Violetas para la confidencia.) porque si bien los cínicos también se enamoran, re pensemos en nuestra generación, tan generacional, como si fuera toda ella misma rosarina, rubia, histérica, boluda, secretaria, buena para el automatismo irónico con copy left, esté, fijate que Platón a la derecha de Aristóteles (Da Vinci en realidad y Buonarroti el otro) entra en el escenario, se hace primer plano y el loco levanta un poco el brazo, vertical el antebrazo, haciéndose el que no mira a cámara (es lo que hace todo actor. Hay que aclararlo: se hace el que no mira a cámara), se echa un fuck you, se manda un fuck you como diciéndole a todos los famosos y sin contar los mediáticos que andan ahí haciendo bulto en el escenario, ¡a tomar por culo! ¡un día el mundo será antiplatonista (como yo además)! Y gracias a papá. Entonces nadie entiende ya, ya el [autor] [escritor] no tiene quien lo entienda. Ya el cartelito “RISAS” quedó demodé como esa misma palabra (de…), ¡pausa! De atrás se escucha, el Deseo clama por zapping y YO sólo acá sin EYA. Si se trata de entrar, o ¡cuánto mejor! de entrarle, mejor que sea por El duro orificio de escribir. Dicen que dijo.

El rock el menemismo y la televisión nos comieron la cabeza a todos. Salimos a caminar pero es inútil; parece que estuviéramos parados. Pienso en mi punto y coma, lo que hubiera sido un privilegio de clase. Lo que hub… y terminó siendo un síntoma de clase; peor: un problema familiar. Dejo al paso del tiempo lo que es del cesar. No es que me deje estar (star): son miss miss mass manos. Me re pito. Lo re sé.

Quería tener de hijo a alguien. Tuvo un hijo. La ameba avanza. Una piedra, vemos que cae, creemos que así se puede decir, cae. Cae cae cae. Cae. Va. Va cayendo. Uh ¡cómo cae! Cae pero de caer. ]Genio o muerte.[ Menester no es prolongar un tema: el de por qué no da la cara. Hoy en día las piedras están caras. Lost, Playstation, Bubbaloo, la inercia de vivir. El odio profundo que – de vez en vez – hay en mí, mayor o menor, a la si, si y sólo si o solo sí… o. Uf . me Pelé. Ario anal (ojo: orificio anal), área penal ariano. ABUCHEOS: ……………………………………………………………………………………………………………………………………………………………….(un corte)…………………………………………¡ Es que estaba vencido aun vencido! Tarado, aburrido, bronceado: ¿Por qué MePelé?. Es simple; es que el chiste bruto, en el oído de un border, sé musita a sí. Mmmmmmmmme e e P Lé. Pensar que la ameba avanza y que…para tener de hijo a alguien, no me sigue, ni tan siquiera porque no lo defraudé. Son tantas las cosas que pasan cuando esa piedra cae, desde que la rueda fue – descubierta o inventada – (en la Paramí guarda un Tatín, y cuando salga chupará la tinta de un dulce Jaimito congelado a cuyo tipógrafo jamás le importó ni mucho menos mi anacronismo). Me re pito. Lo re sé. La gente que te viene a ver o copula con espejos o piedra seguid cayendo. Word: que no sea un blog: Word Word.

Me aplaude y me saluda jubilosa. Ésta mina es más fácil que escribir mal. Mejor sigo.

"Me empreste outro pai e eu começarei a falar, novamente. Eu era o proprietário dos melhores sentimentos: dias como lixas. Menhir que é inibido. Me empreste, eu insisto, outro pai. Um pequeno. Pelo menos. Pelo menos. Um pequeno. Para. Um homem em frente a uma parede pensa em uma parede". Alunizaba como polizonte en la Zona Franca de Bolivia y montada en el glande del Molumento Alabandera: se tira por você. Presumiendo: caerá para abajo.